Всё
начинается с границы. Возможно, в нашей жизни мы переходим слишком много
границ, а может, наоборот, этих границ в нашей жизни слишком мало; может, нам,
как раз, их не хватает. Границы … Сколько всего происходит, когда мы пересекаем
черту, только одну черту … Граница является неким ориентиром, мерой времени, пространства,
качества, а может даже и терпения … Сколько раз мы слышали об окончании «эпохи»,
новых горизонтах или о том, что совершён качественный прорыв? Но иногда
приходит время, когда ты, хочешь того или нет, по какой-то неизвестной причине,
оказываешься на границе и не можешь (или не хочешь) пересечь её ни в одну из
сторон – ты остаёшься в некоем буфере и спрашиваешь себя, что происходит и
понимаешь, что ответа на этот вопрос просто не существует, поэтому ты
продолжаешь оставаться где-то там, где нет ни жизни, ни смерти, ни света, ни
тени, ни красоты, ни уродства, ни чёрного, ни белого … – кажется, что там просто
ничего нет. Порой тебя охватывает странное чувство, что ты застрял, завис,
погряз в самом болоте, оказался в тюрьме или впал в кому, а выхода нет или, может, он есть, но ты об этом ничего не знаешь,
пока не знаешь … Ты боишься сделать даже самый простой, самый маленький шаг
вперёд, потому что он может оказаться и наверняка окажется шагом назад, в
пропасть, а тебе этого совсем не хочется и поэтому ты не пересекаешь границу, ты
словно идёшь вдоль неё или же топчешься на месте, а «болото», буфер тебя всё больше
затягивает, засасывает, а ожидание того, что конец этого всего когда-то наступит сам по
себе, абсолютно не придаёт сил. И твоё это бесконечное «между-» тянется и
расширяется, захватывая не только новое пространство и время, оно проникает
внутрь и качественно тебя изменяет, хотя ты этого и не замечаешь … Твои крики, просьбы
и мольбы о помощи остаются неуслышанными, ну просто потому, что твоё окружение,
не имело в жизни ничего подобного или делает вид, что ничего особенного с тобой не
происходит, и ты тихо продолжаешь идти ко дну, а они продолжают говорить эту ужасную и
абсолютно неактуальную фразу «всё будет хорошо» только, чтобы как-то от тебя
поскорее отделаться … Слушают ли они тебя? А если слушают, то слышат ли? Видят
ли они что с тобой происходит? А если видят, то почему не замечают? А ты
продолжаешь тихо умирать, а в ответ слышишь только глупое, чёрствое и глухое «всё хорошо» … «всё
хорошо» … «всё хорошо» … А может это уже только эхо, которое отбивается от стен
высушенного и израненного пустотой пребывания в этом твоём «межпространстве» сердца? Кто знает … кто знает
… Кажется, что всё из того, что происходит вокруг, уже не так уж важно, просто
потому что ты уже не здесь … тебя уже нет ... ты не существуешь ... и только дурацкая привычка выключать свет
перед сном и открывать утром занавески напоминает тебе каждый раз, что жизнь продолжает
своё привычное течение даже тогда, когда тебя в ней нет … Так было и так будет, потому что так есть ...
На что дан свет человеку, которого путь закрыт, и которого Бог окружил мраком? Вздохи мои предупреждают хлеб мой, и стоны мои льются, как вода, ибо ужасное, чего я ужасался, то и постигло меня; и чего я боялся, то и пришло ко мне. Нет мне мира, нет покоя, нет отрады: постигло несчастье. Иов 3, 23 -26
На что дан свет человеку, которого путь закрыт, и которого Бог окружил мраком? Вздохи мои предупреждают хлеб мой, и стоны мои льются, как вода, ибо ужасное, чего я ужасался, то и постигло меня; и чего я боялся, то и пришло ко мне. Нет мне мира, нет покоя, нет отрады: постигло несчастье. Иов 3, 23 -26