Когда проза жизни убивает поэзию души, мир
становится не просто серым, а бесконечно унылым и предсказуемым. Крылья
перестают давать ощущение полёта. Сердце задыхается от самых обычных дел. Душа
плачет и и не находит утешения. А человек в один миг понимает, что он всего-навсего человек: маленький, слабый, печальный, эдакая частичка обще-массы среднестатистических
просто-человеков, таких же несчастных и угрюмых, как он сам.
Почему так происходит? Почему праздник сердца не
продолжается вечно? Почему споткнувшись о крошечный камушек, я вдруг начинаю сомневаться, а туда ли ведёт меня избранная дорога?
А что, если поднимаясь после очередного падения, я
смогу, наконец, рассмотреть над своей головой один лишь безгранично-воздушный
океан, в который я захочу на мгновение провалиться, чтобы ощутить … небо, чтобы почувствовать
каждой клеточкой своего существа себя в объятьях шелковисто-невесомого хоровода
облаков и, наполнив своё сердце миром, радостью … блаженством, просто отдохнуть
от всего?
Так уж устроен мир: путник, который хоть иногда делает привал, может идти дальше с новыми силами и даже, столкнувшись с препятствими, которые выстраивает жизнь, будет крепко держаться на ногах.
Часто, однако, эти остановки в путешествии являются вынужденными, а ведь иногда достаточно чуть притормозить, чтобы заметить такое
глубокое небо, услышать в пении тёплого ветерка обещание надежды или просто
принять и передать дальше тихую улыбку доверия?
Молчание сердца может поведать мне больше, чем шум самой оживлённой
улицы … когда Он со мной … когда Он рядом ...